um anjo

Lá fomos outra vez, eu e a minha mãe. (Nhocas, que pena tive por não teres ido... saudades)
Estivemos mais uma vez nas mãos de um homem que me deixa encantada. Pela sabedoria, pela experiência tão grande que tem no assunto, pela humildade e generosidade com que olha para nós, leigos, num misto de profunda tolerância e amor ao próximo. Como se tudo isto não bastasse, ele parece um anjo. Fala inglês num tom tão doce e pausado que é português para os meus ouvidos. Olha-nos nos olhos. Pergunta quem quer sentar-se ao pé dele a seguir. Um voluntário chega-se à frente (não nos acotovelamos para ir primeiro apenas por boa educação). E aquelas mãos grandes começam essa coisa chamada Técnica de Alexander. Eu não sei bem explicar o que é. Mas o certo é que ele manipulou este meu corpo grande e pesado como se eu fosse uma marioneta. Ajustou-lhe cuidadosamente as peças de que é feito, enquanto eu viajava algures no arco-íris com os pequenos póneis. Parece uma simples massagem. Mas há quem fique desfigurado, há quem seja assaltado por recordações e pensamentos que parecem não ser (mas são) para ali chamados, há quem se ria, há quem fique na mesma e há quem desate a chorar.

Falámos das minhas vertigens. Observou-me a subir e descer o escadote inúmeras vezes. A minha postura ao pintar pode ser a causa do desequilíbrio, daí o medo aterrador que tenho de cair. Ele observa a postura das pessoas ao milímetro. Pergunta-nos o que sentimos, se sentimos algo diferente e diz que não há mal nenhum em não sentir ou não conseguir verbalizar. Depois sorri e eu ouço sininhos. Um anjo.

Lu, no próximo aviso-te, ok?