1/4 e pouca paciência

Um quarto para um lindo bebé. Madruguei, conduzi o carro do meu pai até ao cimo do Minho, pintei e vim embora. Exausta.
E o trânsito que apanhei, das pessoas que voltam da praia.

Se há coisa que eu nunca, mas nunca, mas NUNCA faço, é furar filas. E depois de muitos quilómetros, se há coisa que eu odeio é que, numa fila, apareçam seres mais inteligentes do que eu, que desprezam a mim e ao sinal de cedência de passagem, que me passam ao lado direito sem sequer me olharem nos olhos como quem "posso?", aproximando-se perigosamente e cheios de pressa, esticando a minha cólera até ao infinito e fazendo-me colar o focinho do meu carro ao rabo do carro da frente. Não peço que quase metam a cabeça de fora com um sorriso parvo e grandes agradecimentos, como eu. Mas olhar e levantar a mãozinha, para mim é obrigatório. E enquanto eu não for a rainha do código da estrada, farei justiça pelas minhas próprias mãos (e pelo próprio carro do meu pai).

Caro amigo que tinhas um carro enorme mas não maior que a tua má educação:
Roguei-te uma das minhas poderosas-super-pragas-imaginárias. É bom que saibas que se fores um dos que no Domingo vai à tradicional tourada da nossa bela Romaria, o touro há-de se enfiar bancada adentro para te fazer qualquer coisa semelhante a um clister.
Se não fores à tourada, então a esta hora já te deu a diarreia galopante e eu já me estou a rir só de imaginar o banco do teu super-carrão-chique.
Se soubesses que eu já tinha feito 140km a apreciar asneiras tipicamente agosteiras e dezenas (milhares!) de cartazes da tourada de Domingo, talvez não tivesses feito o que fizeste. Agora cheguei mal disposta a casa e continuo a recordar o momento em que não te deixei entrar na fila.