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"Oh Di, já somos adultas?" - perguntei-lhe, atormentada, via msn. Ela respondeu imediatamente "Não!" e eu fiquei mais aliviada.

Estou presa neste corpo de adulto. O meu corpo mede o tempo que passa por ele melhor que o da minha mãe mede o que passa por ela. (Será que a minha mãe está avariada?) O meu corpo quer à força ter coisas que só me lembro de ver em velhinhas, como cabelos brancos e veias roxas e gorduras penduradas. Das rugas até gosto, porque assim, mesmo séria, vê-se bem o que andei a fazer com a cara: rir.

Quando fiz 10 anos, a avó de uma amiga minha disse-me "Já lá vai uma década!" e aquilo não me agradou. Soou-me como quando me perguntam a idade e eu respondo, muito pouco convicta, vinte e cinco. Parece mentira. Mas é só por ser comigo! A idade dos outros não me atrapalha nada. Nem sequer penso na idade dos outros, até porque estou demasiado concentrada na minha, como se vê. Dentro de mim sou pequena. É só isto que quero dizer. Sou pequenina e tenho tanto peito como um rapazinho. Acho que ter trinta anos é igual a ter oitenta, ou quarenta. Desde que não seja em mim, se faz favor.