festa brava

Que bonita a festa. A tradição e os aplausos.
Que bonitas as pessoas que tanto gostam dos touros.
Que bonita a cor e os famosos nas bancadas.
Que bonita a música e que lindo relato.
Que linda a arte de bem torturar.
Que lindo canal de televisão que patrocina isto.
Que linda a estrelinha dos morangos a dar a cara às câmaras.
Que vergonha a minha.

O que eu queria é que cada toureiro fosse amarrado às costas de um touro e levasse com as bandarilhas umas atrás das outras.
Queria que cada forcado fosse transformado em cavalo e corresse às voltas até não aguentar mais.
Queria que cada aficionado fosse, depois de bem toureado, objecto de gozo de uma série de homens ridiculamente vestidos que se pendurassem no seu corpo e se amarrassem - à falta da cauda - a um penduricalho fálico qualquer e o puxassem violentamente até que ganhassem a incrível luta.
Queria que o público extasiado batesse palmas incessantemente até que estas sangrassem tanto quanto a carne do único animal corajoso da praça.

Queria não ter de ver isto quando mudo de canal: homens virados para o céu a fazer o sinal da cruz.
Realmente cada um inventa o deus que quer. O deus dos toureiros não é certamente o mesmo deus do touro. E também não é o meu.